Sábado noche. Siempre lo es cuando nos recostamos a escudriñar Eurovisión. En este caso era el nombre del show de variedades donde el 6 de mayo de 1989 Rocío Jurado presentaba en TVE-1 su Punto de partida, rivalizando en horario y gusto musical con Nina, que vio relegado a la vetusta UHF su Nacida para amar porque se entendía que el Festival estaba en decadencia aunque siguiera creciendo el número de fieles europeos ante la pantalla.

Enfundada en un vestido de Mercedes Salazar, un escotado rosa de seda drapeado con tres lazos negros de complemento y zapatos negros de tacón alto, la musa de Xavier Cugat, que el popular concurso Un, dos, tres descubrió como azafata de altos vueltos, interpretó con sumo gusto la composión de Juan Carlos Calderón hasta alojarla en un sexto puesto, con 88 puntos, que supo a poco, mientras se encaramaba a la cabeza el Rock me de los yugoslavos Riva, una especie de “En tu fiesta me colé, Coca Cola para todos y algo de comer…” embelesado por el pegadizo y onomatopéyico “Whoa oh oh oh” con el que expiraba la canción en cada estrofa.

Lausana acogió el certamen gracias que Celine Dion, antes de subirse al Titanic, había puesto en el mapa a Suiza con su Ne partez pas sans moi, con el que se inició aquella gala y fue de nuevo, sin duda, mucho mejor que la propuesta de los 22 países participantes, donde volvía Chipre, sin debutantes y con Islandia llevándose el rosco de turno.

Aquella edición, con Lolita Morena y Jaques Descheneux como maestros de ceremonias, marcó un antes y después en la reglas, en tanto que fue la última vez en que compitieron menores de 16 años, como la francesa Nathalie Pâque, de 11 años, o el israelí Gili Natanael, de 12. También fue cuando se decidió que en caso de empate vencería la delegación con más doces recibidos por parte de los jurados que, en el caso español, estuvo capitaneado ese año por Inka Martí, habitual en las galas de rigor, y presidido por el realizador Sergi Schaaf, mientras ponían nota, entre otros, Antonio Banderas, Antonio Ozores, Pitita Ridruejo, Javier Clemente y la desaparecida Emma Penella, que en su alegato a modo de epílogo reclamó que España “no vaya más” a Eurovisión, regaño del que se conservan imágenes y que sigue repitiéndose en cada descalabro.

Pinchó el sueco Tommy Nilsson (cuarto con 110 puntos) con su En dag (Algún día) que emocionó en el Melodifestivalen con su estética Europe, la rumba exótica de Finlandia o el austríaco príncipe azul Thomas Forstner que arrancó bien en la votación, y se quedaron con la miel en los labios los ingleses Live Report, con Why do I always get it wrong?

Yugoslavia con sus 137 puntos, aunque los españoles no se acordasen de ella ni con el de consolación, puso a baliar al Palais de Beaulieu con su viva el rock que unos universitarios procedentes de la población croata de Zadar recrearon bajo el carisma, capa y guantes de rojo destelleante, pendientes triangulares incluidos, de su vocalista Emilija Kokic, antes de que la guerra de los Balcanes hiciera trizas los sueños de este grupo que triunfó en media Europa y Japón hasta 1991, y pese a que Terry Wogan, flemático comentarista de la BBC, predijese que con esta elección triunfal “Eurovisión ha muerto”. Fallecieron empero muchos compatriotas de esta banda después de que el genocida Slobodan Milosevic promoviera ese 1989 el célebre discurso de Gazimestán que deparó graves consecuencias para la estabilidad de aquellas tierras, luego disgregadas y que propiciaron, hecha la paz tras la guerra, la irrupción de nuevos Estados eurovisivos.

La entonces líder musical yugoslava intentó nuevamente presentarse a Eurovisión tomando parte en la preselección croata de 2008, el Dora, donde acabó sexta sin alcanzar su propósito. Habían pasado ya dos décadas de aquel certamen en que la holandesa Justine vio cómo se le quebraba la voz en el momento del aplauso, meses donde triunfaba el Like a prayer de Madonna, España bailaba al ritmo de la Lambada de Kaoma y el verano sonaba con el inhumano Qué difícil es hacer el amor o el refrescante Aquí no hay playa; días en los que la audiencia se pegaba lloreras ante el Cristal en la sobremesa con el desamor entre Jeanette Rodríguez y Carlos Mata; mientras los americanos descubrían en la Fox el primer capítulo de Los Simpson y transportaban al otro lado del océano las hazañas de McGyver y los entresijos de Santa Bárbara. Los niños españoles vivían en Los mundos de Yupi y sus madres aún estaban Con las manos en la masa contemplando cómo se derribaban los muros, como el de Berlín, y desaparecían las fronteras en Europa, esas que algunos quieren otra vez elevar.

Fue el año en que Dinamarca se erigía en el primer país que permitía las uniones entre personas del mismo sexo; los alumnos hacían trabajos sobre las desgracias que cometió el dictador rumano Nicolae Ceausescu, capitulado entre oropel; Checoslovaquia clamaba por la democracia mediante la Revolución del Terciopelo; Bush y Gorvachov ponían fin a la Guerra Fría; Camilo José Cela ganaba el Nobel de Literatura; y Pedro J. fundaba El Mundo del Siglo XXI. Miles de personas morían en la plaza del Tian Anmen por la represión del gobierno chino contra los estudiantes; el ayatolá Jomeini ordenaba la caza y muerte de Salman Rushdie por sus Versos Satánicos; y 95 aficionados perdían la vida en Sheffield asistiendo a un partido de fútbol entre Liverpool y Nothingham. Perdíamos a Bette Davis, Fernando Martín, Salvador Dalí, Dolores Ibarruri, Ignacio Ellacuría, Von Karajan, Laurence Olivier, Hiroito o Samuel Beckett; mientras llegaban a la vida Daniel Radcliffe, Gareth Bale, Jordi Alba o María Villalón. La Perestroika abría posibilidades a la URSS, ergo a Rusia, y con ella a Ucrania…

Caían las vallas que ahora quieren electrificar. No pasarán. “Rock me baby, it doesn´t matter what… Rock me baby, just let it persist… Rock me baby, this is nerve-wrecking… Whoa oh oh oh…”